A poesia do bêbado

A sobriedade é tediosa, estagnada no perecer
o ar passa sem graça, a noite não jorra fumaça
os dias claros incomodam e a brisa fresca parece um bafo quente.

E tudo isso te leva a beber.
E vai indo-se embora tua armadura
tua alma despe-se com ternura

que beleza é ver o bêbado cantar
que beleza é ver o bêbado dançar!

A realidade crua aparece: não há tempo, não há forma, não há dever
o homem bêbado é natureza pura em se viver.

Somos animais, mas temos poesia
A poesia esta que é por vezes animalecer
Nos encontramos homens quando podemos beber!

Beber! Beber! A poesia de um homem magro é beber!
É na bebida que transparece à alma a mentira que a sobriedade constrói em nós.

O homem bêbado é o homem selvagem, sem nenhuma malandragem.
Beber sem esquecer.

Mas beber é evanescer: como a passagem do tempo, como os movimentos do espaço
como as coisas que vem e que vão, não se deixam parar agarrando pelo braço.
A embriaguez vem e vai aos poucos, e não adianta beber mais
Ela vai embora para o seu trono da paz.

Não bastaria beber. E me decepciono.
A embriaguez é a recompensa que não é entregue a qualquer um que bebe
e para manifestar a poesia do bêbado não basta beber.
Tem que viver.

O seu sérgio - da bergamota

Seu Sérgio e dona Matilde voltavam da mateada e encontro familiar do centro da cidade de Ponto Verde. A cidade era habitada por pouco mais de 15 mil pessoas, não existia nenhum prédio. No centro, uma praça, uma Igreja e, mais além, um Parque. Neste Parque haviam muitas árvores e plantas, flores e frutas. Ninguém tomava refrigerante ou cerveja: as laranjas do parque nunca permitiram. Tudo foi de graça. Eis que Seu Sérgio encontra um grande amigo seu, quase vizinho, morador do outro lado da cidade:

-Úte Sérgio, mé que temo?
-De sempre. E como vai tu e a Família Cardoso?
-Maravilha. Agora o que eu ando brabo é com essa política, todo mundo nos roubando Sérgio. As pessoa não sabe votá! Ninguém se manifesta, enquanto isso os político roba nosso dinheiro. To achando que a gente tá ficando pior que cachorro, temo virando animal!

Enquanto isto Seu Sérgio colhia uma bergamota em uma árvore do Parque. Descascou a bergamota enquanto o Sr Cardoso falava quase sem parar, exceto as pausas para escarro. Exalou o cheiro de bergamota pelo ar, Seu Sérgio comeu uns três gomos da fruta, e com a boca ainda suja, terminou o assunto:
-Mas que bom! virar animal? parece que estamos aonde deveríamos estar. O burro, o macaco, o cachorro, e a bergamoteira, todos eles não precisam de mais nada, já sabem tudo.
-Mas como assim tchê! Que pode saber um cachorro? - replica o Sr Cardoso.
-Respirar.

Dá a volta e segue caminhando com dona Matilde, enquanto esta olha para um pedaço qualquer do espaço, com olhar de quem já sabe tudo que precisa. Ela diz o que vai fazer de janta, enquanto Seu Sérgio pensa em comer e dormir.

Os cheiros de ontem

A rua, a casa, o repolho podre, o sabonete
as flores dos canteiros, os bueiros
Nenhum deles tem cheiros.

Um dia claro, uma mudança de temperatura
uma lembrança, um dia de domingo
E os ontens reaparecem com prestígio.

Aquele dia sem cheiro, foi vivido, refletido
amassado e derretido
E em um dia de sol, toda vista e toda luz
que eu havia escondido

Agora reaparece. A luz do sol depois da chuva
e o cheiro do passado volta dizendo algo
um sabor de significado, do que antes não se sabia o que é

Num dia comum, as coisas não se percebem
as coisas não tem cheiro

Mas eis que de repente, aparece dentro de mim
O cheiro de ontem, o cheiro do passado
o cheiro de todo tempo ao mesmo tempo
de todos os dias em um só dia

Transporte perceptivo, vivido, do que na hora já havia sido esquecido.
Na passividade, no humor rancoroso, num dia sem vento
Na calçada molhada, e nada na volta, e tudo de dentro
O passado trazendo pra hoje o cheiro do tempo.

O túmulo de Sebastião

Houve quem um dia fizera meu amor tornar-se ódio. Houve um dia que compreensão virou mistério, e namoro, adultério. Uma cerveja gelada me engasgava, e eu perdia a ebriedade pela tontura da maldade. Assim foram correndo as dores, todas intermináveis. Então houve um dia que abalou-se o que nunca foi fixo, e minha mente caiu em um poço sem fundo. Lá estava eu: de homem limpo e apaixonado, em babuíno desesperado. Não sabia para onde ir, nem onde procurar.

Houve um dia que o sangue fluia, e as emoções palpitavam nas veias e de versos a mente fervia. Mas no jogo sujo em que nenhum momento é apreensível, ocorre a fuga das paixões. A dúvida, a melancolia, a surra e o abate. O fim parece próximo, eis que os rios congelam no frio, e meu banho virando afogamento: depois da luta contra a correnteza, a paz. Aquela paz sem esperança, do que nada mais quer, do que não sabe nem precisa mais nadar. Nada. Nada. Procuro, e até a busca é...Nada.

Não existe mais medo, não existe mais sofrimento, não existem paixões. Existe apenas o tempo passando, na eterna pedra tocando, mas sem nunca quebrá-la. Agora me encontro por dentro e por fora do mesmo jeito: duro. Mas eis que num olhar, num relance, olho para o meu existir, e como alguém que não sou eu, incrivelmente sinto pena, tristeza, mas já isso como algo que não me toca diretamente, que não dói, que não é meu. Encontro, no fundo de mim mesmo, vendo de fora, como outro que não se importa com o mesmo: um túmulo, sem flores, sem cheiros e sem cores. Nas memórias e dentro do coração estava escrito: Aqui Jaz Sebastião.

Confissões - 4

Como o tempo engole as saudades
como as mentiras interpretam a lealdade
como tudo fica tão distante, quando passam os momentos
mas se mantém nos pensamentos?

As prateleiras ficam cheias de retratos opacos
no corredor ainda tudo é vazio.
As imagens falham enquanto os eventos se esfacelam
guardados poucos em gavetas que ninguém abriu

Os dias ferem o dorso de quem deve andar:
correndo, correndo, correndo sem vacilar
procurando os lugares que devia estar
e os deveres justos que podiam ordenar

O viver está submerso em um mistério
de formar uma história coerente
que nunca pode parar
que nunca pode mudar
que nunca pode escapar.

Quem soubera o que é querer!
Até hoje todos só puderam se entregar
às dúvidas das próprias certezas
a trilhar o rumo de nenhum lugar.

O dever ordena o caminho.
qualquer caminho manipula o dever.
Desejar é apenas imaginar.
Imaginar e desejar, só pode ser lembrar.

Apaga a vontade. Apaga qualquer possibilidade
de voltar atrás
de querer de novo o que devia passar.

O tempo ordena. E todos obedecem:
seguem adiante na cegueira
de construir o próprio tempo
e organizar a própria vida.

A memória esquece das ordens.
A memória desobedece o tempo.
A memória viola a lei que nos obriga
a não exagerar em qualquer saudade.

O tempo manda
"vai embora, e segue o teu caminho"
até o limite um andarilho
em uma estrada que desvia
outras vias torpes para o fim.

O sublime, o esquisito

Torto.Torpe.Calado.Gritante

Chama a atenção, se olha, se estranha
olhos virados, dentes tortos, esculhambados
cor esquisita, pele podre
aspectos repugnantes

Imagem que sempre lembra dor.
Olhar...porque olhar?
e chama atenção, dá medo.

E procurar aonde, como?
Por que?
Curiosidade, o que apavora, afasta
Mas de novo, curiosidade, e se volta, encantado.

Por que?
Fora dos padrões. Como pode ser assim?
E encanta. No próprio aparecer, demonstra seus mistérios
nos enche de dúvida, de terror

Um sentimento esquisito, a todo instante transformador.
E sempre se olha, e sempre se assusta e foge
e se olha de novo.

A feiúra é linda. É original. É incompreensível.

Sobre Pausa - 1

Um movimento de luz acinzentando a imagem.
Blocos de algodão se escurecem pelo horizonte.
O verde anis e o amarelo tomam palidez
e sobra um verde antipático como homogêneo.

As aves que voavam somem dali
Os rastejadores parecem encontrar algum buraco
Macacos, elefantes, e os animais mais gordos
simplesmente somem e ninguém sabe para onde.
Sobram as árvores, da calma ao desespero

Uma melodia crescente e assobiosa
acompanha os galhos e as folhas
e como se todo o verde cantasse, brabo,
um sopro amedrontador, anunciando o caso.

E logo tudo acalma.
O vento some
e tudo para de repente
para a chuva chover.