A transparência e o obstáculo

O corpo que escarra os restos das carnes mortais

Que procura na terra enlamaçada o alimento que lhe atrai,

O corpo da fera roçando na fêmea até arder

Que bufa raiva em salivas vertiginais

Se esconde, por cortinas humanizadas

Em uma terra de madeira envernizada.

Esconde a fera sua baba encarniçada

Com o seu veludo enfeitado, manifestação oculta do real.

E este bicho...virou aparência!

Cavou buracos para esconder

Os seus restos fecais.

Construiu barracas, para dormir babando

No engano do escuro.

E como é mais bonito no escuro!

Comprou janelas

E vidraças

Espelhos que suspendem para o céu

Sua raiz enraizante.

Escolhe as suas cores

E aparece fenomenal.

Um fantasma moldando o corpo

Em um bacanal

De panos coloridos recortados

E a fala

Atravessa a metamorfose

Do dentro para fora,

Acumulando a poeira da cortina

A sujeira do véu que vela

O animal,

Agora o selo marginal

Fincado às margens que lhe proíbem de se ver,

Dizendo tudo o que diz

Não tendo nada pra dizer.

Os habitantes do abismo

Eis que de repente surjo em um mundo que aos poucos se configurava: meus sentidos eram dados de antemão (e nenhum deles era sensível). Todo o mundo anterior àquele em que caí era linguagem. Mas junto com este mundo veio a percepção, nenhuma cor era extrema: todos meio tons, nenhum vermelho, no máximo um vermelho-escuro, meio vinho, um horizonte um tanto roseado, cor-salmão. O amarelo chegava ao seu auge no bege, e o azul era sempre azul. Um pouco era cor. O resto era cinza. Mas dos sentidos pré-estabelecidos poucos conseguiam se adequar às percepções. Eis que em uma rua, que era maior do que qualquer rua, um abismo, e neste abismo, habitantes. Os habitantes do abismo ouviam música ao se balançarem em balanços. Uma praça, com grama verde, cheia de balanços e bancos. Alguns perambulavam mudos, com o olhar mais que abstrato. Meu olhar finalmente frisa um que se balança como um adulto lúdico, cantando uma música que tocava no seu walkman. Os habitantes do abismo não pareciam pretender nenhuma comunicação entre si, nem se importavam uns com os outros: sequer sabiam que haviam outros ali. Seus ouvidos estavam fechados para a fala, e o diálogo só ocorria dentro de cada um: estavam presos ao seu mundo lúdico, ao sonho que podiam criar para si mesmos. Uns, carentes de si mesmos e sem criatividade para burlar a sua solidão, pareciam um tanto desanimados: mas era apenas uma estagnação total do movimento do seu desejo - estavam vivendo seu próprio nada. Os habitantes do abismo eram solitários enquanto estavam ali, todos juntos, surdos e mudos uns para os outros.

Segui adiante, caminhando por aquele lugar. quanto mais eu caminhava, mais arenoso o solo. O vento, porém, era leve, e nada era muito calor: a temperatura era como as cores, quase-cinza. Primeiro encontro um cachorro, o que me deixa um pouco nervoso, com medo. Olho para ele, que é completamente indiferente a mim. Ele segue e encontra outro cachorro: o primeiro encontro que presencio no mundo que acaba de me parir. Um cachorro encontra o outro, e em plena comunicação segue correndo, se jogando pela areia, brincando de se morder, um puxando o rabo do outro, correndo e voltando.

Eis que surge a figura enigmática, que marca o segundo encontro, onde pela primeira vez me entendo como parte daquele mundo: fui percebido por alguém. A presença dos cachorros revelava algo mais: ali havia alguém encarregado de cuidar do lugar, de cuidar dos cachorros, e os cachorros estavam ali como parte do "cuidamento" do lugar. O homem me olha de cima do barranco. Entendo que ele está ali por ordem de alguém, que deveria ser dono do lugar, e deixa-o ali, cuidando. Mas não havia dono no lugar: aquela figura era o cuidador do lugar que não era dele, nem de ninguém, e ainda assim ele mantinha-se marcado pela função de cuidar o lugar para alguém - alguém indeterminado, um inexistente, um vazio: uma figura que só existe pela relação que tem com o cuidador do lugar - sem alguém que representasse o dono, não haveria o empregado cuidador, e sem o cuidador, não haveriam os cachorros, e sem os cachorros, não haveria o banco de areia. Sigo adiante, estranhando, subo para o outro lado do barranco para fugir dos cachorros, e fico pensando em qual rua eu deveria entrar para sair na 7 de setembro...

Findos tempos de liberdade

Tu, liberdade, és adolescente

Inflama a alma como uma virgem descarnada

Excita e enaltece, nos procura e se evanesce

Tua busca desenfreada que nunca nos acalma

Enxugamos as lágrimas e bradamos em tua fala.

Mas nada agora te enobrece

A juventude que se buscava libertada

Morre cedo logo que o sonho padece.

De realidade a tua ideia é abandonada.

Somos todos prisioneiros do mesmo destino:

crescemos para ver, para ler no mundo,

Num lençol branco com o discurso encardido.

E o limpamos, mas não te encontramos.

Liberdade, para qual nascemos, sonhamos e vivemos

Mas o que em ti não estava escrito

É que com o tempo nós crescemos

E isto significa te des-cobrir

Te afastar das cortinas idílicas

Para saber à carne crua

Que independente de como tu te desvincula

Somos crescidos dominados.

A poesia do bêbado

A sobriedade é tediosa, estagnada no perecer
o ar passa sem graça, a noite não jorra fumaça
os dias claros incomodam e a brisa fresca parece um bafo quente.

E tudo isso te leva a beber.
E vai indo-se embora tua armadura
tua alma despe-se com ternura

que beleza é ver o bêbado cantar
que beleza é ver o bêbado dançar!

A realidade crua aparece: não há tempo, não há forma, não há dever
o homem bêbado é natureza pura em se viver.

Somos animais, mas temos poesia
A poesia esta que é por vezes animalecer
Nos encontramos homens quando podemos beber!

Beber! Beber! A poesia de um homem magro é beber!
É na bebida que transparece à alma a mentira que a sobriedade constrói em nós.

O homem bêbado é o homem selvagem, sem nenhuma malandragem.
Beber sem esquecer.

Mas beber é evanescer: como a passagem do tempo, como os movimentos do espaço
como as coisas que vem e que vão, não se deixam parar agarrando pelo braço.
A embriaguez vem e vai aos poucos, e não adianta beber mais
Ela vai embora para o seu trono da paz.

Não bastaria beber. E me decepciono.
A embriaguez é a recompensa que não é entregue a qualquer um que bebe
e para manifestar a poesia do bêbado não basta beber.
Tem que viver.

O seu sérgio - da bergamota

Seu Sérgio e dona Matilde voltavam da mateada e encontro familiar do centro da cidade de Ponto Verde. A cidade era habitada por pouco mais de 15 mil pessoas, não existia nenhum prédio. No centro, uma praça, uma Igreja e, mais além, um Parque. Neste Parque haviam muitas árvores e plantas, flores e frutas. Ninguém tomava refrigerante ou cerveja: as laranjas do parque nunca permitiram. Tudo foi de graça. Eis que Seu Sérgio encontra um grande amigo seu, quase vizinho, morador do outro lado da cidade:

-Úte Sérgio, mé que temo?
-De sempre. E como vai tu e a Família Cardoso?
-Maravilha. Agora o que eu ando brabo é com essa política, todo mundo nos roubando Sérgio. As pessoa não sabe votá! Ninguém se manifesta, enquanto isso os político roba nosso dinheiro. To achando que a gente tá ficando pior que cachorro, temo virando animal!

Enquanto isto Seu Sérgio colhia uma bergamota em uma árvore do Parque. Descascou a bergamota enquanto o Sr Cardoso falava quase sem parar, exceto as pausas para escarro. Exalou o cheiro de bergamota pelo ar, Seu Sérgio comeu uns três gomos da fruta, e com a boca ainda suja, terminou o assunto:
-Mas que bom! virar animal? parece que estamos aonde deveríamos estar. O burro, o macaco, o cachorro, e a bergamoteira, todos eles não precisam de mais nada, já sabem tudo.
-Mas como assim tchê! Que pode saber um cachorro? - replica o Sr Cardoso.
-Respirar.

Dá a volta e segue caminhando com dona Matilde, enquanto esta olha para um pedaço qualquer do espaço, com olhar de quem já sabe tudo que precisa. Ela diz o que vai fazer de janta, enquanto Seu Sérgio pensa em comer e dormir.

Os cheiros de ontem

A rua, a casa, o repolho podre, o sabonete
as flores dos canteiros, os bueiros
Nenhum deles tem cheiros.

Um dia claro, uma mudança de temperatura
uma lembrança, um dia de domingo
E os ontens reaparecem com prestígio.

Aquele dia sem cheiro, foi vivido, refletido
amassado e derretido
E em um dia de sol, toda vista e toda luz
que eu havia escondido

Agora reaparece. A luz do sol depois da chuva
e o cheiro do passado volta dizendo algo
um sabor de significado, do que antes não se sabia o que é

Num dia comum, as coisas não se percebem
as coisas não tem cheiro

Mas eis que de repente, aparece dentro de mim
O cheiro de ontem, o cheiro do passado
o cheiro de todo tempo ao mesmo tempo
de todos os dias em um só dia

Transporte perceptivo, vivido, do que na hora já havia sido esquecido.
Na passividade, no humor rancoroso, num dia sem vento
Na calçada molhada, e nada na volta, e tudo de dentro
O passado trazendo pra hoje o cheiro do tempo.

O túmulo de Sebastião

Houve quem um dia fizera meu amor tornar-se ódio. Houve um dia que compreensão virou mistério, e namoro, adultério. Uma cerveja gelada me engasgava, e eu perdia a ebriedade pela tontura da maldade. Assim foram correndo as dores, todas intermináveis. Então houve um dia que abalou-se o que nunca foi fixo, e minha mente caiu em um poço sem fundo. Lá estava eu: de homem limpo e apaixonado, em babuíno desesperado. Não sabia para onde ir, nem onde procurar.

Houve um dia que o sangue fluia, e as emoções palpitavam nas veias e de versos a mente fervia. Mas no jogo sujo em que nenhum momento é apreensível, ocorre a fuga das paixões. A dúvida, a melancolia, a surra e o abate. O fim parece próximo, eis que os rios congelam no frio, e meu banho virando afogamento: depois da luta contra a correnteza, a paz. Aquela paz sem esperança, do que nada mais quer, do que não sabe nem precisa mais nadar. Nada. Nada. Procuro, e até a busca é...Nada.

Não existe mais medo, não existe mais sofrimento, não existem paixões. Existe apenas o tempo passando, na eterna pedra tocando, mas sem nunca quebrá-la. Agora me encontro por dentro e por fora do mesmo jeito: duro. Mas eis que num olhar, num relance, olho para o meu existir, e como alguém que não sou eu, incrivelmente sinto pena, tristeza, mas já isso como algo que não me toca diretamente, que não dói, que não é meu. Encontro, no fundo de mim mesmo, vendo de fora, como outro que não se importa com o mesmo: um túmulo, sem flores, sem cheiros e sem cores. Nas memórias e dentro do coração estava escrito: Aqui Jaz Sebastião.